1920-1994.

Quizás toma café para quemarse la lengua o quizás se queme la lengua para tomar café. En realidad es capuchino. Ese que tiras un polvito, agua caliente y ya está. Nada de café ni leche ni algodones destilados: simplemente polvito.
Entonces se quema, abre “Pulp”, ese libro amarillo, editorial anagrama, con unas piernas y la sombra de un hombre en la tapa. Sensuales, por cierto. Digo, los tacos rojos son sensuales. El culo, no. Es aburrido. Como casi todos los culos. Se creen copados por tener una raya y un agujero archipielágico. Cualquiera posee dichos atributos, el tema está en el cáncer de glúteos que puedas –o no- adquirir. Eso dependerá de la fama y del coqueterío producido por tus cachas, pero ese no es el tema, no por ahora.

Como decía, abre Pulp y lee:
“-¡BELANE! ¿QUÉ ESTÁ HACIENDO?
-¿HACIENDO? ¿HACIENDO? ¿QUÉ QUIERE DECIR? ¿DÓNDE COÑO ESTABA USTED, GROOVERS?
-EN EL LAVABO. ¿POR QUÉ HA GRITADO?
Señalé.
-¡TIENE USTED UN CADÁVER EN ESE ATAÚD! ¡UNA NENA, CON UN PAR DE BUENAS TETAS!
Groovers fue hacia allí y abrió la tapa.
-Aquí no hay nadie, señor Belane.
-¿Cómo?
Me acerqué y miré. El ataúd estaba vacío.”

El capuchino se enfría. Me arrepiento de haber pedido una chocolatada en la estación de servicio al mediodía. Estaba horrible. Para compensar ese arrepentimiento entonces ahora degusto un gran, gran, gran capuchino de polvito. Simplemente polvito.

Me levanto de la silla y cierro la puerta. Nada mas fastidioso que escuchen mis tipeados suicidas a las doce y media y cincuenta y cinco segundos de un deprimente domingo disacárido.
Así que...sí, el alcohol y las drogas son malas para la salud. No tomes alcohol ni utilices drogas, podrían considerarte cool y querido amigo mío, no sos cool. Sino no serias mi amigo. Por cierto, no tengo amigos. Bueno, imaginemos que los tuviese. De existir no serian cooles. Probablemente serian unos netos cotonetes amazónicos, sin lunares ni tegumento dermatológico.