Todos somos aerolíneas.

-El nene no me come. No se quiere bañar y no ordena su cuarto. No me habla y esta todo el día afuera. Viene solo para manguearme o para que le compre un profiláctico anfetamínico.

-Dígame, señora, ¿qué hora es?

-Y no solo eso, le compro ropa y me la desprecia. Se viste de manera tal que todos piensen o comenten que es un indiscutible demente. Necesita la luz del Señor para que lo encarrile.

-Sin duda alguna. ¿Qué hora es?

-Ni te cuento de sus amigotes... Parecen un calco de él.

-Claro, claro. ¿Qué hora es?

-Las 7.09.28 del mediodía.

-Gracias.

-Esta bienvenido.

-Bueno, tengo que ir a coserle la válvula suprarrenal a la pecera de la tarántula de Edmundo. [Rompe el longplay de Los Parchis, se inyecta heroína y salta cual renacuajo en celo.]

La mujer no puede comprender su conducta por lo cual se limita a seguir analizando el nuevo pezón de "La Cardone" mientras esparce mayonesa, bijouterie de alta costura y constantinopla sobre su orificio neoyorquino.

PAMI.

-Puja, puja!
-Aigggnnnrrr gggnuaaaa
-Vamos Silvi, ya esta saliendo. Puja, puja. Vos sos fuerte.
-Aaagggrrfn gnuttteeelllaa.
-Ya casi. Falta poco, aguanta un poquito mas. Hace fuerza.
-Ggggnoooccciiiii gggruhauuuu.
-Dale Silvina la puta que te parió abrí bien la concha que ya sale.
-AAAAAAAAAAH
-Bien ahí.

[La enfermera le hace entrega y le agarran ganas de orinar]

-Uuuf! – jadea Silvina.

El marido, parto-fóbico por excelencia, entra a la sala muy preocupado. Sus manos tiemblan y comienza a sudar al observar al pequeño garbancito que su esposa parió.

-Es calvo, amor-le dice a Silvina.
-Obvio, riñoncito mío, es un bebé.
-Es...Es calvo - repite.
-Sí, gordi, sí. Claro que sí.
-Igual tiene sangre y restos de placenta, debe ser por ello.
-Probablemente, carapichuli.
-Bueno, me voy a comer un panqueque con Roberto que me esta esperando abajo.
-No, amor, no.
-Sí.
-Con lo que me gustan los panqueques! no podes ser así!
-Paso por la carnicería y te traigo un poquito de mondongo, no te preocupes.
-Okay. Mejor así.
-Chau
-Chau

Su esposo se aleja, saca sus lagrimas de los bolsillos, le llora a Roberto una vez abajo y juntos se dirigen a la bicicleteria de enfrente.

Facultad de Médicina.

El Negro Ponce siempre fue así.
-Ché Negro, por qué no cambias algún día? le preguntaba los domingos cuando la yerba se enfriaba. El negro, calmo como siempre, me miraba a los ojos. Me analizaba. Yo me sentía incomodo ante su mirada. No porque sea él. Siempre me sentí incomodo ante las miradas ajenas, mas cuando eran tan dirigidas a mi. Sin embargo había algo que me llenaba de misterio en cuanto a los análisis visuales que el Negro parecía otorgarle a cada persona en particular. Mas aun cuando se detenía en mis pupilas o corneas en momentos que parecían durar eternidades.
Muy pasivo, el Negrito me decía "Las cosas no cambian. Nosotros cambiamos" tomaba otro sorbo de maté frió y se perdía de nuevo en sus pensamientos, olvidándose de mi presencia- y por qué no -de la suya también.
El negro es una de esas personas que tienen la capacidad de permanecer callados por horas. Tan calmos, tan discretos, tan oyentes. A veces creo que es por mera soberbia o por puro afán de generar un misterio. Pero sus miradas cómplices lo develaban, si es que intentaba ser recóndito, claro.
Siempre se producían una serie de pensamientos carentes de forma o sentido en el aire. Los podía palpar. Llego a pensar que el Negrito era el encargado de emitirlas y te las dejaba ahí para que vos las agarrases o no. Pero siempre permanecían flotando por alguna razón descabellada. En fin..cosas del negro Ponce. Con tal de alarmarte hacia cualquier cosa el muy hijo de puta.

Aznarepse, ¿Para qué?

No. Listo. Ya está. Demasiado tarde.
Vas escribiendo mentalmente por la calle y antes de dormirte. Te despertas y abrís un ojo pero lo mantenes cerrado y estas despierto pero dormido también. Escribís diferentes situaciones, todas mentalmente. Pero con forma de texto. Vas imaginando como quedaría escrito hasta que notas que una vez que queres escribirlo literalmente, sobre una hoja, se fue. Para así no llenarte de bronca intentas escribir cualquier otra cosa. Pero no sirve. Ya es tarde. La idea original se perdió en tu cabeza.
Entonces seguís durmiendo, pero no dormís, no. Seguís escribiendo diferentes situaciones o historias.
Quisiera recordar una de ellas. Pero no. Mi memoria es lo mas cercano a un culo antihistamínico que pueda existir. Para así no llenarme de bronca conmigo mismo, entonces me limito a escribir un par de pelotudeces y me voy.
Escribía en un sueño. O mejor dicho me imaginaba escribiendo. También imaginaba que estaba grabando mis escribiciones mentales en el reproductor de mp3. Hasta que note que mis voces pensamentales no iban a salir grabadas. Sin embargo al escribirlos con fuerza en mi mente quizás algún sonido cósmico o iónico podía ser capturado. Pero no. No fue así. No solo porque no me estaba grabando sino porque esta durmiendo y soñándome. O quizás estaba despierto y ahora estoy soñando. No lo sé. Igual tengo las manos frías y estoy a punto de estornudar.

Termina la sesión nocturna. Carlos recoge sus cosas del diván. Alicia, su analista, aun se encuentra muy ocupada otorgándole un sexo oral que parecía ser intenso pero que ahora esta devorando al Negro Ponce por completo...

Ciencia natural imaginaria.

Siempre me gusto perder mi tiempo deprimiéndome en la cocina, en el living, en el comedor. En donde esté, siempre hay una buena -o mala- razón para entrar en ese estado de dejadez absoluta por el mero sufrimiento masoca. Sufrir es cosa de todos los días. Un deporte. Una profecía. Y hoy es uno de esos días en el cual utilizo todas mis técnicas y estrategias para sentir ese vació existencial. Porque seamos sinceros, ¿quién no disfruta de una buena mariconeada en invierno y encima ser lo suficientemente pelotudo como para denominarla “vacio existencial”? Pero no es invierno, no. Tampoco primavera ni otoño, empiezo a pensar que es Ñandú o Lemonchelo. Sí, creo que es Lemonchelo. Estoy seguro de que todos lo saben. No lo admiten, claro. Pero tampoco admiten mi torticolis ni sus hemorragias. Lo cual no es enternecedor pero tampoco un artilugio clandestino. Es.. pañola tetona comprando apuntes en la esquina de la facultad. La perra viene, te succiona y se corta el pezón. Como todas, obviamente.

Personal Computer de mierda. ¿Anti-porn? ¿Qué verga es eso? ¿Cuál es el fetiche de ponerlo y sacarlo frente al pelotudito que mira, analiza y descubre la contraseña? No pongas contraseña, ché. Deja que los pobres pelotuditos se toquen gratis. Si total te pagan la hora y no perjudican a nadie. Después se quejan de las violaciones...
Pero que cosa loca eh. Que hemofilia. Si hubiese mas porno, habría menos violaciones. ¡El libido, el libido! La clave esta en el libido hormonal eclesiástico. Como todo, por su puesto.

Volviendo al tema de la escribicion del dia de hoy. No quiero escribir mas. De hecho nunca quise. (La torticolichi me esta matando). Haceme unos mimitos. Dale que estoy llorando, chupame el pitito.
No me estimulan, ni excitan ni apetecen las levantadurias camales por inercia a las seis de la mañana.
Me esta matando el cuello me voy de este lugar de mierda.

Tortícolis extrema.

Reinventando las gotas de saliva que caen de tu boca así no pegajosean mis sienes. Necesitaria un poco de fijador, no lo niego, pero no quiero tu saliva con olor a corral en mi cabeza.

Tenes el poder de eliminarme con cada palabrita chota. Permanezco inmovilizado como un pelotudo por horas en el subte. Y no lo notas porque no hay nada notar.

Te extraño y necesito tanto de tu carita en este momento. Y da igual, total en dos o tres dias te veo y no notaras mis complejos oviparos.

Nunca se sabe si es bueno o malo pero que te haya dejado de hablar me permite contraer mi ano y eyacular las flatulencias mas morbosas y jugosas de la eternidad- o del ciclo de Krebs.

Matematiquisame.

A tal punto que mis manos no me pertenezcan y una graaaaaaaaaaaaaaaaan onomatopeya blanquesina altere mis gemidos nocturnos.

Y caigo nuevamente, agradezco que tu poder haya disminuido considerablemente.

A vos, en cambio te amo, Matías.
Tu estima-ciclomotora derrite todo. Derrite todo porque no hay nada que derretir, por supuesto. Baja tu mente de una buena vez, dale, me canso de esperar.

Mientras tanto voy a Nietzchiarte el Nietzchenial Nietzchenito que Nietzchea tu Nietzche.
Total no tengo idea quien mierda es Nietzche, nunca pude digerir bien la leche chocolata por la mañana.

Canasta Húngara.

Cada cual con su droga. Ácido, polvos, jamones o páginas en blanco, lo mismo da, siempre y cuando empieces a succionar caños de escape a los cuatro segundos y medio de haberla aspirado.
Igual me sigue picando la barba. Igual mis manos están heladas. Escribir con guantes es un tanto insensato.
Me limito y así escribo, por escribir, lo primero que caduca en mi mente. Mi mente es ese algo repleto de bellos pubicos y no precisamente mi ingle. Mi duodeno, obvio.
Sigo esperando alguna idea y no arriva y verdaderamente me altera, pero no hay nada alterador.
No tolero mi barba mal-barbida. Pica y pica y pica.
No quiero afeitarme. No sé porque. Pero el picor me piquea picosamente cada vez con mayor vigor o esperma.

Mescalina.

-Camina derecho hasta Avenida Córdoba. De la mano de enfrente vas a ver un cartelito que dice "Subte Linea D". Seguí la dirección del cartelito y vas a chocarte con la la puerta de Facultad de Médicina. Vas a ver un par de puestitos de libros y cosas. Imposible perderte. ¿Entendiste?

-No.

-Okay.

-Okay las pelotas de Mahoma.

Youknowthatidontcare

Lentamente soy mas adicto al efecto narcotizante que queda en mi garganta después de convulsionarte. Me excita tanto lo prohibido que es tu culo que quiero lamerlo y penetrar tu esfínter con cada bostezo. Ojala mueras, así no me torturas mas. Así sigo jugando a cortarme los brazos cuando no estas. Así te sangro la cara. Así eyaculo el sida mas estimulador de todos y nos enfermamos juntos y morimos y no hundimos mas los pies en este mundo diarreico. Así tus pedos me asfixian y no veo nunca mas la cara de ángel mal parido que tenés. Te odio. Odio amarte tanto y no poder vivir en paz, por tu culpa, por tu culpa, por tu gran culpa, te voy a suicidar, mierda viviente.

-No me llames Catatonia, primero que nada. Soy tu mente y te acompaño por mas que no quieras. No te voy a dejar solo. Sé muy bien de tu orgullo y tu negación a confesarme lo tanto que me necesitas. Estoy tan perdido que quiero perderte en mi caparazón. Te amo. Amo tus odios y tus cálculos renales. Amo que no escuches mis palabras cuando te hablo, cuando clavo mis pulgares en tu complejo de alzaimer.

-Cambie mi mente, te dije. Ya no me perteneces, andate. Te voy a eliminar de mi vida en cuanto pueda. No podes aprovecharte así de mis vísceras. Al menos usa tus olores de torniquete, así mi brazo para de sangrar. Si tanto me amas como decís, entonces hace algo. Me esta doliendo mucho, me arde, me quema, deje el pus en la arena.

-Vas a terminar postrado, pelotudo. Postrado. ¿Sabés lo que significa eso, no? No estoy jugando. No quiero que sangres pero tampoco quiero que tomes esta actitud libertina y arrogante que tanto te caracteriza últimamente. Dejala al menos por una vez. ¿Me harías ese favor?

-Ja, Ja, Ja. Te amo.

-Yo no.

-Bueno, igual mentía.

-Lo sé.

-Y qué? Te amo y sabes que estoy mintiendo. Pero me gusta mentirte. Mis mentiras compulsivas te toman desprevenido a menudo. ¿Cómo podes saber que digo la verdad cuando digo que no te amo?

-Sos un cleptómano egoísta, nada mas. Y tenés mucho miedo a que deje de existir.

-Si sabes que te quiero suicidar.

-Suicidame, no cambia nada. No me vas a tener nunca, hijo de puta.

-No importa, nada importa. (Termina su maté cocido. Se encierra en su cuarto. Llama a su abuelo que esta muerto y se pone a llorar).





TE AMO.
de verdad.

Viernesjueves.

Los pasos son esencialmente los mismos. Siempre poseen la misma esencia de vainilla. Y se repiten.
Parece que empieza -o uno se obliga a que empiece- , empieza literalmente, llega al momento pre-coital y finalmente el coito hace su aparición tan indeseada (coito sin placer, sin ningún acercamiento de tipo físico, por supuesto). Luego, culmina. Digo, termina la rutina.
Un día comes un choripán, otro te compras un pañuelo descartable o mejor aun: te ganas el "Mi Bingo" de Susana, pero en sí, el día sigue siendo el mismo.
Esta claro que el domingo no es el mismo que el martes, ya que no solo contiene tres letras mas, sino que, segun dicen, es el día en que es mayor la provocación y el coqueteo del suicidio con sus respectivas víctimas. De todas maneras -perdón por mi intromisión- el día es básicamente el mismo, sin importar si es una palabra esdrújula, grave o una sinalefa.
Claro está, que carece de motivo funcional el destacar suicidios- mas aun si son ajenos. Tampoco cobra vigor el desmembrar margaritas o comprar pan de campo.
"Hagas lo que hagas, vayas donde vayas": no vas a pellizcarle la teta a la diosa de tus pajas nocturnas.

Procesos Creativos.

Mi pene quiere comer choclo cada vez que hay olor a Carla.
Y estoy incomodo cuando observo tus pechos. ¿Por qué carajo sos tan frágil de apariencia eh? ¿No ves que no puedo evitar jadear y gemir cuando pedís mi reloj? Y sí, mi letra es linda. Es la mejor de todas. Pero soy alérgico a la tiza, perdón.Yo tampoco conozco a tu abuela, pero desearía hacerlo. No porque sea estético, sino porque aun no puedo entender como hizo para garchar a tu vieja de tal forma que su útero te haya al-verga-do por nueve, ocho, quizás siete meses.Y sí, todos sabemos que sos lo mas angelical que ví en años y que tu voz es hermosa y quiero lamer tu vientre y tu dedo anular, pero no por ello tenes que permanecer ahí calladita mientras la otra se hace la inteligente hablando de la teoría Gestáltica y del forrito de Kant. No, baby I Can't. ¿Qué haces en la Uces? ¿Qué haces frente a una clase hablandole a idiotas que no ven tu belleza? Es ahi cuando pienso una y otra vez...Fuera Uces, fuera de mi vida, fuera de la tuya también, no te abuces, no te abuces. Pero nadie escucha. Por lo cual me limito y voy a hablar con el espejo en el baño, esperando que algún día entres y empieces a hablar vos también. Pero no con el espejo, no. Con la cuchara o con las bolitas de naftalina que hay en el meadero. Así veo tu culo. Digo, digo, así veo tus cabellos sensuales. Mierda. Enserio tu pelo es provocativo.Pero claro, claro, claro, sos mi profesora. Y me miras porque la silla siempre esta hacia mi dirección. Porque yo llego tarde entonces no queda mas remedio que estar siempre en ese maldito lugar que nadie quiere. Ahora quiero llegar tarde siempre, para así ocupar ese lugar conchudo. Así tu mirada clavada en la nada - o quizás en mi verga, ojalá, ojalá- me miré. O que haga que me mira. La mas simple simulación que hagas con tus pupilas putrefactas no va a importar. No importa. Tengo mi ropa interior mojada. Y no importa. Nada importa porque sos mi profesora y nunca nada va a hacer que te fijes en un ser demacrado, desagradable, homosexual y estúpido que soy yo.

Ogyr, el pato.

-En sí el problema sigue siendo el mismo: Jorge no quiere dejar de fumar. Lo mande a terapia grupal, probamos juntos mas de ocho métodos con diferentes gurúes. Pero no hay caso. El esta convencido de que el humo no le va a llegar a la vesícula seminal. Por eso te llamé. No solo porque necesito apoyo en cuanto a la decisión que tome -ya que afecta especialmente mi integridad emocional- sino por su bienestar. Quería probar con su técnica de Lamandaneti. No pierdo nada probando algo nuevo, no? Mis caninos están desafilados y ya casi no puedo aguantar la respiración. Por favor no me pida el DNI ni muestras de sangre. Soy agorofóbica y no puedo lamer DNIES ajenos. Entiende?

-Doctor cuando termine con el monologo avíseme. No puedo continuar escuchando a mi hija en este estado delirante.

-Esta bien, señora, déjeme a mí. No se preocupe , con uno o dos electroshocks diarios su hija va a volver a la normalidad.

Portazos, úteros y coníferas.

Una kingsize por favor. Con somier de avellana si es posible. No, no, únicamente para mi. Nadie mas. Bueno, eventualmente quizás venga alguien, pero es para mi solo, señora. No, sin agua. Quiero el somier y el colchón, nada mas. ¿Entendió? ¡Obviamente que quiero resortes!
No, gracias, no me apetecen ese tipo de ofertas. Quiero la cama kingsize, sin sabanas de animalitos, con resortes y sin agua. Listo. ¿Entendió ahora? Le dije kingsize señora! Voy a llamar a atención al cliente, haber si le pueden comprar algún artilugio para sus oídos. No, no. No se lo tome personal. Le dije tres veces la cama que quiero y sigue indagando en lo mismo. No es que no tenga paciencia. Es que esta muy claro lo que ando buscando, o al menos eso creía yo. Por eso, le repito, no es nada personal. No tengo ningún problema con las camas, ni con la empresa, ni con usted. Pero...Señora le repito, KINGSIZE. KINGSIZE. ¿Entendió ahora?
¡La re puta que la parió! ¡No quiero preservativos! ¡No quiero anillos de pene! Estoy hablando de camas. Pero..Pero...Oh Perdón, perdón, pensé que hablaba con la empresa de camas. Disculpe, disculpe, no sabia que era una domicilio. Y no, no requiero de sus servicios en este momento. Mis erecciones son naturales, no necesito de los anillos ni de las cremas que me habla. Emm..Gracias, gracias pero no estoy interesado.

[CORTA EL TELEFONO]

"¡A la pipetua! ¡Cómo están las hembras hoy en día!"
[Se sube los pantalones y sigue leyendo el diccionario.]

Insomnio.

Dialogar con el monitor. Intercambiar palabras con cada letra del teclado. La silla y la espalda formando un arco único, incomodo. Pero por sobre todas las cosas hablar con los objetos. Escuchar sus silencios y detenerse ante cada mirada. No es que quiera mirarlos, no. Pero me miran. Me obligan a mirarlos y por mas que no quiero, termino hipnotizado ante su presencia. Podría estar horas mirando una lámpara, horas mirando un felpudo mugriento y horas mirando el techo sobre mi cama.
Horas pensando, sin pensar. Horas malgastadas. Horas de dialogo interno. Me limito a observar. Observar cada pequeño detalle. Hay algo tan erótico en torno a sus presencias que logran captar mi atención continuamente.
De todas maneras, no tiene importancia. Probablemente por ello es que me resulte tan interesante. Y si no me resulta, que me resulte. Igual sigue sin tener importancia.

Felinos.

Gatos hay muchos. Y pijas también. De diferentes colores, tamaños y texturas. Pero siempre, sean de donde sean, caguen en donde caguen, siempre pero siempre, me dan alergia. Uno trata de ser simpático, de darles una oportunidad. Pero no. No hay caso. Sus pelitos longevos siempre terminan por una razón o quizá por un mero malentendido, en un estornudo. En moco agüita. En un estado de pajerosidad extrema. En fin, ¿qué mas se puede esperar de un un felino que caga lo que come y come lo que caga? Una cosa es comer una rata y cagarla luego, pero otra muy distinta es comer una rata para luego cagarla. Los gatos son así. Especialmente los siameses. Ni hablar si encima son claustrofóbicos. Seleccionan su alimento con el fin de luego cagar lindo. Por eso la alergia, obviamente. Es que son gatos. Los gatos son así, miopes.